Interacciones conmigo misma

Convento Viejo

2006-11-24T08:40:00.000-08:00

Voy a ser mamona...subí un trabajo de taller...aunque un drama humano es dificil percibirlo tras las cifras.

En 1971 el Gobierno de Salvador Allende expropió cinco mil hectáreas en la sexta región para construir un embalse, seis años después la obra se suspendió por razones presupuestarias y las tierras quedaron disponibles para los campesinos, pero a manos del Ministerio de Bienes Nacionales. En esas tierras se formó la Cooperativa Convento Viejo que comenzó con cultivos tradicionales y 125 socios, alcanzando posteriormente un nivel de producción industrial y experiencia en los mercados externos, con ventas anuales desde 80 hasta 500 mil dólares.
A pesar de los avances de la cooperativa “el tema del mercado internacional, los avances de la sociedad y el modernismo, nos han golpeado muy fuerte”, afirma Milton Rodríguez, presidente de la Cooperativa Convento Viejo. Para no quedarse atrás la asociación recurrió a las asesorías técnicas, estratégicas y económicas de INDAP (Instituto de Desarrollo Agropecuario), adeudando hoy millonarias cifras. “La globalización y los acuerdos comerciales tomados como país nos han perjudicado”, agrega el presidente de Convento Viejo, que actualmente cuenta con 51 socios y con plazo hasta julio del próximo año para dejar las tierras, pues se reiniciaron las construcciones del embalse.
En el año 2004 las exportaciones silvoagropecuarias alcanzaron un monto total de 7.470 millones de dólares, lo que significó un aumento en comparación a los 4.473 millones del año 1995. El número de países a los que están destinadas las exportaciones también ha aumentado en los mismos años de 128 a 147. Además, en octubre de 2006 los micro exportadores mostraron una tasa de crecimiento en sus exportaciones de un 132%, seguidos por los grandes exportadores quienes crecieron un 49%, en comparación a igual mes de 2005. Las exportaciones de los pequeños y medianos productores, estuvo por debajo de la general, 23% y 18%, respectivamente.
“Chile bajo este enfoque de desarrollo, cuyo motor son las exportaciones ha venido experimentando progresivamente un tipo de crecimiento sin empleo o con muy poco empleo”, explica el economista Juan Guillermo Espinosa y atribuye sus causas a las grandes empresas y a sus tecnologías que requieren menos mano de obra. Según datos del INE el empleo en el sector primario disminuyó entre los años 1992 y 2002 en un 20,5%. Las cooperativas en cambio, requieren cada vez más trabajadores para responder a las demandas de producción. El desafío para las cooperativas es doble: a nivel internacional e interno deben ser capaces de aumentar los niveles de producción para poder competir con los monopolios e igualar sus tecnologías. Francisco León, presidente de la Confederación Nacional de Cooperativas Campesinas (CAMPOCOOP) señala que actualmente lo que se busca es “poder reflotar y modernizar las cooperativas, para que se transformen en empresas”.
El Senador socialista por la sexta región, Juan Pablo Letelier afirma que “el problema tiene que ver con gestión, comercialización y también con las regulaciones que hay en el mercado”. Por eso cree necesario que se legisle al respecto en Chile. “Lo que necesitamos es que el Estado garantice efectivamente la libre competencia y no el abuso de los monopolios”, señala Letelier.
Cooperativas en la Agenda de Gobierno
En los años 90 modernizarse y diversificar la producción, hizo que muchas cooperativas pidieran préstamos y ayuda técnica al INDAP. “Se habló mucho de la reconversión, se empezaron los tratados como el MERCOSUR y se dijo que traerían cosas de afuera, nosotros tuvimos que reconvertirnos a otro tipo de productividad y mucha gente quedó endeudada en esa época”, asegura Francisco León, presidente de CAMPOCOOP. En agosto de este año la presidenta Michelle Bachelet anunció la implementación de un plan gubernamental orientado a mejorar la competitividad de la Agricultura Familiar Campesina. Dentro del mismo plan, en el mes de octubre se dio inicio al Programa de Rehabilitación de Usuarios Morosos y hoy en la localidad de Paine, el ministro de Agricultura, Álvaro Rojas, oficializó la medida que consiste en una rebaja sustancial de intereses y reprogramación de deudas. Sin embargo, “hay algunos agricultores y organizaciones que no tienen cómo pagar, porque tienen que vivir, cancelar el crédito para producir de nuevo y además pagar una deuda que es de arrastre”, aclara León.

Esas mujeres

2006-10-01T15:04:00.000-07:00

Ana volvió a ver a su esposo dos años después del 11 de septiembre del 73. Lo encontró casi muerto en el Estadio Chile. Iván había sobrevivido a meses de tortura y humillación, que lo dejaron 30 años postrado e incapaz de reconocer a su familia hasta el día de su muerte en febrero de 2005.

Hoy principalmente cuatro mujeres, entre ellas Ana, se sienten impotentes y piden justicia:

El informe Valech elaborado durante el gobierno de Lagos recopiló treinta mil testimonios de personas víctimas de violaciones a los derechos humanos durante la dictadura militar. A la par, se publicó una Ley de reparación que estableció la entrega de una pensión para aquellas personas que fueron calificadas como victimas de prisión y tortura por dicho informe. Sin embargo, para la fecha de la entrada en vigencia de la ley existían 3 mil personas calificadas que ya habían fallecido, algunos incluso sólo meses antes, y cuyos casos fueron testimoniados mayoritariamente por sus familiares.

El lunes pasado (25) la Agrupación de Familiares de ex Prisioneros Políticos Fallecidos se reunió con Monseñor Alejandro Goic para pedir apoyo ante el gobierno, porque creen que ya no tienen voz. La Ley de Reparación que pudo haber contribuido al fin de las divisiones de antaño, no les entregó ninguna pensión económica de reparación porque aquellos 3 mil calificados ya habían muerto y la ley solo beneficiaba a los calificados vivos. El ex ministro Puccio argumentó en su momento que en Chile no existían las condiciones políticas ni económicas para ello; actualmente la Presidenta Bachelet, víctima también de tortura, no ha sido capaz de recibir a estas familias. Paradójicamente el primer fallecido calificado por el informe Valech, fue también la primera víctima de las reparaciones de la Alameda de hace dos años. Hoy el gobierno de la Concertación está envuelto en una ola de paros y movilizaciones que no hacen más que demostrar el descontento de la sociedad por bajos sueldos y mala calidad de la educación, que dejan al descubierto su ineficiencia, lentitud y mediocridad. No niego que en dichas materias se haya avanzado, pero avanzar no es lo mismo que solucionar. Así como para estas familias, avanzar no es justicia.

Como si resistir la tortura y prisión no fuera suficiente, muchos hombres y mujeres, tuvieron que sobrevivir a los años que quedaron de dictadura y a cuatro Gobiernos de la Concertación, incapaces de reconocer totalmente lo que pasó en sus vidas y reparar en alguna medida el daño, que para otros como los que aún viven y cuyas pensiones son heredadas por esposa o hijos, tanto del Valech como del Rettig, si ocurrió con justicia.

Gente ilsa

2006-09-01T15:07:00.000-07:00

Hace tiempo que mis dos hermanos se dedican a inventar o deformar palabras. Lo bueno es que resultan chistosas; lo malo es que se me pega y las reproduzco en lugares donde nadie las conoce.
"Qué ilso!" extrañamente quiere decir "qué falso!". La palabra se deformó paulatinamente empezando como "qué felso", "qué fffflso" y terminando en "qué ilso...o ilsa". Como en vacaciones de invierno me la pasé todo el día con ellos, la palabra está ahora más que impregnada en mi vocabulario, tanto que ha alcanzado variaciones: "ilsidad"....o falsedad.

Y si de ilsidad se trata, últimamente he conocido a gente muy ilsa, que programa reuniones y se cree bacán, que se dice de izquierda y se cree bacán, que habla y habla... y sigue creyendose bacán. Gente que programa reuniones y no propone ni hace; gente de izquierda que no ve más que su metro cuadrado.
Si me escuchan decir la palabra por ahí, ya sabrán a que me refiero, porque de ilsos está lleno el mundo.

Tacna City

2006-07-23T13:01:00.000-07:00

Tacna, ciudad peruna.
333,076 habitantes
Por el norte limita con Moquegua; por el sur con Chile; por el este con Puno y Bolivia; y por el oeste con el océano Pacífico.

Como dijo mi papá el otro día: "Ahora en Tacna la mendicidad está disfrazada". Y tiene razón, pero ¿disfrazada de qué? Por la Avenida Bolognesi (calle principal llamada así en honor a un héroe peruano de la guerra del pacífico) miles de comerciantes imploran, insisten y hasta persiguen a los turistas para que les compren lo que sea que vendan.

-Crema de baba de caracol, caserita... a 5 soles, nada más, 5 soles (850 pesos).
-No gracias-digo yo sin mirar porque ya aprendí que si miro lo que venden estoy obligada a comprarlo.
(te siguen)
-Caserita llévatela, está barata.... mírala.
-No gracias.

Y en la otra esquina quiero comprar mentolato chino (De Mentholatum, marca reg. de un ungüento)

-¿A cúanto tiene el mentolato chino?- pregunto.
-A 5 soles, pero los cuatro- responde
-Pero quiero uno solo, ¿cuánto sale uno?
-Caserita llévate los cuatro...son 5 soles no más.
-Es que..quiero uno.
-Caserita...toma (me pasa los cuatro), llévatelos por 5 soles.
-Es que no necesito tantos (se los devuelvo) ¿cuánto sale uno?
-Llévate los cuatro..a 5 soles, son mil pesos no más.
- No, son 850 pesos.
-Bueno, llévatelos a 850 pesos..
-Pero quiero uno.

Siento la angustia y desesperación de esa insistencia, pero no quiero yo sentir lástima.
Después de un rato termino comprando los cuatro... ¿cómo saber qué más puedo hacer?

Chau semestre

2006-07-08T16:40:00.000-07:00

Al fin se terminó el semestre
y boté Premio Nobel
y casi me eché prueba de noticias
y lloré de pena
y entendí el conflicto árabe-israelí
y pasé de largo una noche
y escribí en Mosaico
y renuncié a Mosaico
y me resfrié dos veces
y compartí con gente buena
y estuve en paro
y quise más a mis amigas (las chiquillas)
y me eximí de teoría de la noticia
y aprendí a usar una cámara
y te conocí a ti
y soy feliz

Filo...filo con ustedes

2006-05-03T13:57:00.000-07:00

Mosaico política no es un espacio mío. Es un espacio de muchos y como tal, debo incluir cosas imparciales se supone y de ineterés público (aunque la sección la lean 3 pelagatos) . Eso he intentado, pero cuán dificil se ha vuelto en el último tiempo. Me alivia pensar que aquí, en este espacio, nadie me corrige, nadie me webea, nadie queda incorforme y el que quiere lee todo, la mitad, no lee, me putea o mira los links.

Vuelvo a lo de "difícil". Fue toda una odisea sacar el último reportaje. Primero porque quienes tenían asignada su pega, cumplieron a medias o simplemente no cumplieron. El cacho quedó para mí y para quienes cumplieron y pudieron hacer más.

Segundo, porque nadie quería hablar. El tema de la represión o el respeto (como quieran llamarle) de verdad, aunque suene añejo, es un tabú. A los involucrados les daba miedo hablar y no querían contar la gracia que habían hecho en el patio de Oriente, como si yo les fuera a pegar o a salir con algún discurso moralista-pavecista. Para que decir en la Pastoral. La intención era preguntar sobre lo que pensaban de la niña de matemáticas, a la que no habían dejado publicar su artículo sobre la legislación del aborto, en un pasquín de su facultad que estaba financiado por la UC. Nos recibieron bien, nos hicieron esperar harto rato, pero al fin salió la autoridad esperada. "Lo podemos grabar", pregunté toda tierna y me respondió:"No". Y no era que no quisiera que lo grabaramos; era que no quería hablar con nosotros. Argumentó nunca haber hablado con la prensa, por lo tanto, menos lo haría ahora (ese era su gran argumento: contundente, convincente y elocuente...) y recalcó que preferían "trabajar en silencio". Con ese tipo de actitudes uno tiende a pensar mal, aunque no debería, porque es la pastoral, la Iglesia, Dios, María, etc. Pero dudar o creer que esconden algo, no es pecado, porque esas actitudes entre cordiales y no, entre mediáticas y esquivas, confunden más. Además ¿por qué el silencio si la pastoral debiera ser de todos y todos debieramos conocer sus actividades, sus opiniones, etc?

Para el caso de Oriente me contacté con el presidente de Teología, quien con muy buena disposición me dijo que me contactaría con quienes podían contarme lo que había pasado. Tapita. Cuando fui el jueves a Oriente no lo encontré y solo pude hablar con algunos que conocían de forma indirecta la performance. También me conseguí el teléfono de alguien que me garantizaron, había visto el -a esas alturas- mito de teatro. Lo llamé y quedó de responderme todo en un mail el viernes. Esperé todo el viernes su respuesta y el sábado, tapita otra vez. Un diplomático mail enviado por el presidente de Teología me pedía que no solicitara más información a los alumnos de dicha facultad. Él y su directiva, creían que era mejor que solicitara la información a la gente involucrada y a NADIE MÁS. Dos cosas respecto a eso: la primera, para que me ofrece ayuda y después sale con esas sorpresitas, quedé plop, aunque ya me había resignado a escribir una historia recosntruida con lo que le contaron a quienes le habían contado lo que habían visto otros. Esa onda. La segunda, con qué derecho él expresa a quién debo entrevistar...a los de teatro y "nadie más"....por favor, toda la semana llamando para conseguir a quienes podrían haber presenciado lo ocurrido y él me dice que hable con ellos y ....repito...nadie más. No hay derecho y qué rabia.

Después del plazo extendido que me dio la editora, mandé el reportaje completo y feliz porque había -pese a todo los problemas-quedado bien. Pero, nada haría presagiar lo que a Micaela le esperaba para cuando se conectara a MSM.... las tapitas seguirían cayendo.

Un imperio llamado Xop-Dog

2006-04-12T16:47:00.000-07:00

Donde el que lava los platos es el mismo que limpia los baños.

El verano no lo utilicé para tomar sol en las paradisíacas playas de Iquique. Ganas no me faltaron, pero no me quería tostar más de lo que estaba y necesitaba invertir mi tiempo y ganar plata. Y si ganar plata era mi objetivo, no se por qué diantre elegí xop-dog si pagan tan re poco. Aunque a decir verdad, ellos me eligieron a mí, porque a las dos horas de haber ido a dejar mi escuálido currículum, me llamaron a la casa para citarme a una entrevista al día siguiente.
A partir de ese día empezó una esclavizante rutina de media jornada, a veces en las tardes y a veces en las mañanas, por cuatro días a la semana, que terminó el 25 de enero, con el dolor del corazón de mi jefe, reivindicaciones varias para mis compañeros y mi espalda molida.

Personajes típicos

Dentro de la jungla de xop-dog abundaron los personajes connotados, míticos y odiados.

Julio Pérez: tipo de unos cuarenta años extremadamente bronceado, bajo, rechoncho, de cabello engominado y jote (he ahí la razón de su apodo). Tenía solo dos camisas (de las cien veces que visitó el local, siempre llevaba puestas las mismas), una negra con flores azul eléctrico y otra blanca con flores celeste, que acostumbraba a dejar desabrochadas hasta su obligo para que todos viéramos su pecho peludo. Cuando llegaba saludaba al gerente y a los jefes de local, como si fuera amigo de la casa. Se sentaba y siempre pedía un pitcher o tres piscolas. A veces era pasivo y tan solo tomaba para irse tambaleando hasta su bicicleta rancia. Otras veces, se dedicaba a retar y a mirar a las garzonas; el patudo se daba el lujo de escoger a la que lo atendiera, como si fuera un privilegio para nosotras llevarle la chela a un viejo verde, que ni propina dejaba. También molestaba a los otros clientes, les metía conversa a las típicas viejas lolas e incluso les compraba un shop. Una vez no me quiso pasar el vale para ver su pedido (como si variara alguna vez), porque yo era muy pesada según él. Y también pasó que siendo las 12 de la noche se quedó dormido en una silla, con la cabeza apoyada en su pecho desnudo y la guata al aire. Fue un episodio triste, tuvimos que despertarlo y decirle que ya estábamos cerrando. Menos mal que no hizo escándalo, hasta ayudó a subir las sillas. en esa misma oportunidad, tuvo el descaro preguntarle a una amiga garzona, si él era atractivo para ella. Ella le respondió que no, pero él insistió:"¿estás segura? ¿Pero mis ojos, algo?". Que triste y hasta patético. En ese momento entendí porque era tan carne amarga, entendí su vida solitaria, su frustración, su afán por molestar a medio mundo y querer llamar nuestra atención. Después de un episodio en que insultó a la ayudante de cocina que había salido a colación con el gorro que era parte de su uniforme (según él era una ordinariez comer con gorro), la situación se hizo insostenible y para la tranquilidad de todos, el jefe le pidió que no volviera más. Y así pasó.

El viejo de las cinco lucas: era todo un misterio, casi un mito diría yo. Mis compañeros decían que si venía un viejo gordito que se sentaba solo en la parte de adelante, había que atenderlo muy bien, porque dejaba cinco lucas de propina. Nadie sabía por qué, pero se rumoreaba que también trabaja de garzón en algún local de la ciudad. Además, se corría la voz de que una vez quiso dejar la suma acostumbrada y buscó personalmente a quien lo había atendido. Solo sabía que era hombre y, como todos los que trabajábamos ahí, vestía polera roja. Las lucas nunca llegaron a mi compañero que lo atendió, porque el viejo se equivocó y le pasó la suculenta propina a un cliente que también vestía polera roja. Lo confundió. Este viejo se transformó en una especie de leyenda, porque nunca lo vi, ni de lejos siquiera.

Los argentinos: para que describirlos: regios, altos, rubios y cagaos como ellos solos. Pedían un plato como para tres y obviamente no dejaban propina. Una vez, me tocó atender a una pareja que me pidió vasos para ellos tomar su bebida Taí que habían comprado afuera. Y otra vez me pasó que atendí a una familia y me puse a coversar con ellos, les caí tan bien que me dejaron cien pesos en monedas de diez: todo un logro.

La Stephany: niña rellenita y como de unos diez años, pero que jamás fue clienta. Su mamá vendía lápices o algo así en la calle y ella entraba al local a pedir algunas monedas a los clientes. En un principio todos la queríamos porque era una gordita simpática y respetuosa, hasta nos ayudaba a retirar mesas cuando estabamos colapsados, pero la empezamos a odiar cuando se transformó en nuestra competencia directa. Primero, porque las monedas que el cliente podría dejar de propinas, eran destinadas para ella y su carisma; segundo, porque careraja se robaba las propinas de las mesas que aún no retirábamos. Nos terminaba cagando, pero siempre pensé que necesitaba la plata más que yo.

El caballero esquizofrénico: alto, impávido, serio y como de unos cincuenta años. Rutinario en extremo, se rumoreaba que era esquizofrénico y que vivía dopado. Siempre pedía lo mismo: un completo normal (ojo: no italiano) y una taza de tecito sin azúcar. Después de comer siempre hacía lo mismo: iba al baño y salía de él como diez minutos después. Muchas veces me pasó que cuando ya había retirado su mesa y lo daba por olvidado, aparecía como de la nada, de regreso del baño. Cuando salía del local siempre hacía lo mismo: miraba a ambos lados de la calle como decidiendo por donde ir, como si alguna vez cambiara su dirección: calle Vivar hacia el norte. Y yo, siempre tuve la secreta esperanza de que pidiera otra cosa, de que no se levantara al terminar su comida para ir al baño (mal agradecido) o de que me hablara por lo menos.
También existieron otros que no ameritan tanta descripción: el abuelito depravado, los kumas iquiqueños, la familia boliviana, los pelaos en sus días libres y el cafiche con sus peucas.

Pero pese a lo chistoso y divertido que puede resultar trabajar ahí, no siempre se pasaba bien. No faltaron las compañeras ladronazas de propinas, la maldita media hora de lavar los platos por la ausencia del copero, barrer, trapear, encerar los martes, recoger restos de completo del suelo y lidiar con los clientes apurones agrandados. Hasta calentar leche de una mamadera y aguantar insinuaciones me tocó.

Y aunque esta realidad parezca caricaturezca, hay un drama que se hace imperceptible cuando solo comes y te vas de un local así. Un drama que se disfraza de caras contentas y de "el cliente siempre tiene la razón" (aunque sea el weón más weón). Un drama que solamente trabajando ahí descubres. Los malditos contratos eran (y son) multifuncionales, lo que significaba que estabas contratado para hacer de todo (cero división del trabajo) y que si a tu jefe se le ocurría que debías ir a lavar los platos, después de atender mesas, tenías que hacerlo sin chistar. Por supuesto que siempre exitía la opción de desobedecer. Yo lo hice, porque no me importaba mayormente si me despedían por la insurreción. Además, recalcaba que mi pega era ser garzona y si me hacían hacer otra cosa, perdía tiempo en el que podría ganar propina. En realidad lo que me molestaba era esa actitud autoritaria y abusiva, y no el hecho de no ganarme unas monedas. Pero había quienes no podían rebelarse, porque ese trabajo significaba comer y estudiar.

Todas las semanas los jofes nos calificaban. Explico, existía la posibilidad de hacer una segunda venta al cliente (aparte de la hecha en caja, porque si no saben, en este imperio se cancela en la caja y no se toma el pedido directamente). Si la hacíamos, teníamos que ir a pagar en caja y dar nuestro código (el mío era el 27) para que quedara un registro de nuestras segundas ventas. La calificación semanal era sencilla: en un listado de nombres, señalaban con pelotas de color verde si habíamos hecho el máximo de ventas calculado según las horas trabajadas, de color azul si habíamos alcanzado el mínimo y rojo, si no lo hacíamos. En base a eso, nos asignaban más horas a la semana siguiente porque obviamente eramos más rentable para xop-dog. No sé cual era el afán, porque si alguien era la reina o rey de las segundas ventas, más que el reconocimiento de tus compañeros no te llevabas. Pero lejos, lo más sorprendente era como todos mis compañeros se amontonaban para ver que tal les había ido y se emocionaban si les iba bien. ¡Se emocionaban si le hacían ganar plata a una empresa que los explotaba! En fin.

Después de un mes de trabajo, aprendí muchas cosas del rubro y conocí a algunas personas interesantes, y a otras no tanto. Todo terminó el día que nos pagaron, con una chela en un pub de Iquique. Esa vez dejamos harta propina, porque sabíamos cuánto costaba ser garzón.

(Algunos nombres han sido cambiados para proteger la identidad de los verdaderos protagonistas)

Infancia en efecto Acuarela

2006-02-12T11:38:00.000-08:00

De niña pintaba y dibujaba bien.Me caía de la bici y no me dolía, me sacaba sola los dientes sueltos y defendía de los cabros malos a mi hermano más chico (el de las fotos). Supongo que era ruda o más bien me hacía la fuerte para no insegurizarlo y protegerlo, porque lo cierto es que templaba por dentro algunas veces.

Entre paredes de madera de una casa vieja, pasamos tardes enteras mirando la lluvia por la ventana, viendo Pin Pon y esperando que los papás llegaran. La nana siempre fue la misma en esos años y la amistad con mi hermano una especie de complicidad.

Después de eso hubo una época oscura.

Yo ya no dibujaba bien y dejó de interesarme

pintar; el talento se quedó en esa casa vieja, de esa isla olvidada en el sur de Chile. Y una vez en el norte la amistad con mi hermano se rompió por las peleas, los empujones y no sé que más. No sé si por ese fastidioso sol que irrita a cualquiera o porque en definitiva, ya habíamos crecido. Pero yo lo seguía defendiendo de los cabros malos. Compartíamos poco. Yo en la tarde a la escuela y él en las mañanas.

En el 2004 yo me fui al centro del país y al año siguiente llegó él también para estudiar. Las circunstancias nos unieron nuevamente. Tuve que volver a hacerme la fuerte y encontrar algunas rápidas soluciones para nuestros momentaneos e inesperados problemas. Supongo que al fin y al cabo, esa es la labor del hermano mayor. No la de fingir estar bien para no deprimir al otro, sino la de cuidar, enseñar y proteger. El año pasado encontré a mi mejor amigo en ese hermano que no reconocía desde que dejamos esa vieja casa. En el centro de Chile, nuestra amistad volvió a ser como la que era en el sur; complicidad, tallas, risas y una mirada de "yo te cuido", frente a las sensaciones de desamparo. Pero no creo que yo haya vuelto a pintar y dibujar bien. Ese talento sí que lo perdí.

¿Cuestión de voluntad?

2006-01-26T19:49:00.000-08:00

En mi familia hay un problema con las voluntades. El problema es que las seis voluntades chocan. Mi hermano menor, Alonso, siempre quiere que lo acompañe a la playa o a andar en bici. Yo nunca quiero y le ofrezco salir a correr por la playa a cambio. Se enoja, llora y patalea. Me cuesta tranzar con él y su caracter similar al mío. Mi mamá siempre quiere que ordene la casa (casa que no desordeno y no ocupo en 10 meses del año). A ella la ayudo y cuando no lo hago, se molesta. Trato siempre de hacerlo, pero a veces no alcanzo porque también quiero hacer mi voluntad (ir a la pega o al comedor, dormir, msn, salir,etc). Mi hermana, con la que comparto pieza, se enoja porque me acuesto tarde y meto bulla, y yo me enojo con ella porque usa mis cosas. ¡Para qué hablar de cómo colisionan nuestras voluntades cuando todos queremos usar el computador!. Por suerte mi otro hermano y mi papá me dejan ser. Con mi papá vamos a misa y nuestras voluntades coinciden en eso. Con mi hermano trabajamos juntos, conversamos y salimos, nuestras voluntades también se sincronizan. El caos total no se arma porque todos terminamos sacrificando parte de nuestras voluntades para que se hagan las del otro y viceversa. Creo que ese es el sentido de la convivencia familiar y de la vida en sociedad (aunque muchas veces ninguna de las partes ceda o se use la violencia)

En fin…

Es difícil hacer coincidir las voluntades de todos en mi casa. Todos queremos cosas distintas y esperamos actitudes o respuestas específicas y positivas en los demás. Y es difícil hacerlas coincidir, conociendo las voluntades de las dos partes, pero creo que es más difícil aún, sincronizar mi voluntad con la de Dios. Su voluntad es un misterio, pero ¿cómo saber si está sintonizada con la mía? ¿Cómo hacerla coincidir? ¿Ha coincidido en estos 19 años de mi vida? ¿Dios cede como yo cedo en mi familia?

Cada una de nuestras acciones tiene un momento divino, una duración divina, una intensidad divina, etapas divinas, término divino. Dios comienza, Dios acompaña, Dios termina.

("Siempre en contacto con Dios", Reflexión personal del Padre Hurtado, noviembre de 1947. Un fuego que enciende otros fuegos)

Espero encontrar en esas palabras algunas respuestas...

Y me puse en sus zapatos

2006-01-16T10:58:00.000-08:00

Geraldine usa los zapatos de su madre, porque no tiene más. Es rubiecita y pecosita. Usa unas chalas blancas, con terraplén de corcho, que le quedan algo grandes; los dedos se le salen adelante, y atrás sobra espacio. Está obligada a usarlas porque son las únicas que tienen en su casa y además, está en toda la edad de querer verse más señorita. Sus pies están llenos de esa seca tierra nortina. Esa misma que se pega en su pelo, se mete en sus uñas y la ciega de vez en cuando. Su hermanita Paloma de dos años, está enferma de la guatita, nadie sabe lo que comió y no alcanza a avisar ni a su hermana, ni a nosotros los tíos que tiene ganas de hacer caquita. Se hace en pleno patio. Con tierra sepultamos provisoriamente lo que dejó y se va a cambiar.
A los quince minutos vuelven. Paloma está limpia y seca. Unos moquitos le cuelgan, pero eso es ya algo habitual en ella. Su hermana la trae de la mano. Me preocupa que almuerce algo si está enfermita, pero Geraldine me avisa que pedirá un solo plato, porque la chiquitita come poco y no le gusta el atún.

El Trin es como bipolar. Llora desconsoladamente y después se pone feliz y regalón. Es el penúltimo de los cinco hermanos Vega Vergara, y tiene tres años, aunque parece de dos. Me enamoré de él apenas lo vi. Es precioso, algo pecosito, moquillento y nunca saca los dedos de su boca. Su verdadero nombre es Cristian, pero el hermanito más chiquitito, Diego, de un año y medio, nunca ha podido pronunciarlo bien y sólo lo llama con un “trin”. Y ahora así le dicen todos en su casa, pero él no habla mucho. Es más bien tímido y las pocas palabras que le salen, no se las entiendo. Tengo que preguntarle a Brian, el hermano mayor que tiene doce años, pero que parece de diez, cuando el Trin me dice algo, porque él es uno de los poco que le entiende y traduce. Brian y Fabián, el de cuatro años, pero que parece de tres, vienen en patines. Seguramente se los regalaron para Navidad. Al Trin le dio un ataque de llanto otra vez. Lo escuchamos llorar, pero no lo vemos. Mi amiga lo encuentra y lo saca de debajo de un auto. Parece que sus hermanos y amigos del comedor, lo dejaron ahí y salieron corriendo. Cabros malos, pienso, pero igual me enternecen. Lo sacamos y le falta una zapatilla. Miró debajo del auto y ahí está. Solitaria. Pero por más que intento y me estiro, no la alcanzo con la mano. Voy por un fierro y la saco. Es pequeña, de caña alta y alguna vez fue blanca. Está viejita y es probable que haya pasado por todos sus hermanos. Me falta un hermano, más bien hermana. Es la única mujer del clan y no sé cuántos años tiene. Se llama Mililley y se parece a ellos. Tal vez tenga diez, aunque parezca de ocho. Son huesudos, menudos y por eso se ven más chicos de lo que son. Y eso es por la mala alimentación que los ha acompañado desde antes que nacieran, y es probable, que los acompañe hasta su muerte si es que no hacemos algo. Y es por eso también que van al comedor. A su mamá le alivia el bolsillo y los deja contentos. Todos comen un plato, pero Diego tiene miedo de las personas y llora sin querer comerse el atún. No lo culpo, porque cocido tiene mal olor.

Qué ganas de llevarme a mi casa a las hermanitas. Vestirlas bien lindas, alimentarlas y regalarles muñecas, siento. Pero ¿qué consigo si sólo lo hago hoy? Las niñas crecen, la ropa se pone vieja y les queda chica, el hambre vuelve a diario y las muñecas se rompen. Un solo día no basta y miles tampoco. No estaré siempre con ellas. No las auxiliaré de por vida.
Quiero que mi aporte no sea como un parche que se gasta y se tira a la basura cuando ya no sirve.

Pero ¿qué más puedo hacer? Por ahora sólo se necesitan recursos, plata y comida. Eso les da una efímero momento de felicidad. Que mediocre, lo sé. Pero a la vez los llena de esperanza y a nosotros, los que estamos en sus zapatos, también. Esperanza de que alguna vez podrán autosustentarse y no esperar que les den todo. Superar la pobreza creo que se llama eso.

www.comedorhogarfraterno.blogspot.com
Ponte en sus zapatos también, cualquier ayuda es bienvenida.

100 años de impunidad

2005-12-23T20:31:00.000-08:00

Cuando fui para la pampa

llevaba mi corazón

contento como un chirigüe

pero allá se me murió;

primero perdí las plumas

y luego perdí la voz

y arriba quemando el sol.

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Esa mañana no cerraron con candado las puertas de sus miserables casas. No cerraron bien, porque no creyeron que su partida sería definitiva. Estaban seguros de que regresarían en dos o tres días y si dejaban medio abierto, no temían que les pudiesen robar, pues no tenían muchas cosas de valor. A decir verdad… no tenían nada. Nada. Ni siquiera dignidad. Y es por eso que decidieron viajar. Salieron en busca de un salario en monedas y no en fichas. Justo por lo demás. En busca de descanso, de no fatiga y de legado. Se despidieron de su mujer y sus niños; otros decidieron llevarlos consigo. El viaje en tren sería corto. Sólo un centenar de kilómetros separaban la pampa salitrera de la Escuela Santa María de Iquique.
Aún existen esos cientos de kilómetros de separación, pero los obreros y sus ilusiones, fueron destruidos hace casi cien años, por balas militares, autoritarias e irracionales. Todo terminó en la matanza de la escuela Santa María el 21 de diciembre de 1907.

Estos hombres agobiados por el calor, envejecidos por el cansancio y encorvados por la picota que sacaba el caliche, en vano detuvieron las faenas. La puerta que dejaron mal cerrada, no volvió a abrirse jamás. Familias enteras fueron masacradas; de otras, algún hijo o padre sobrevivió para contar la historia. Cuando ya casi ha pasado un siglo, las salitreras están arruinadas y clausuradas, porque el salitre natural dejó de ser rentable. Cuando ya casi ha pasado un siglo esa historia ha quedado trillada y marchita.

Tantos años han pasado que ya la Escuela Santa María no se ve igual. Ahora es de cemento y está pintada de azul. Por sus alrededores ya no corre la sangre de hombres y mujeres justicieros. Ya no se le mira con respeto. Por sus alrededores duerme uno que otro mendigo alcoholizado, quizás descendiente de algún pampino o de algún militar que disparó. Y el olor a borracho descuidado y desquilibrado es espantoso en las esquinas. Los años han borrado un pasado cruel, triste. Un pasado vergonzoso, un crimen que no se castigó y que no se catigará. Y pareciera ser que a nadie le importa. Después de cien años, siguen existiendo hombres explotados y patrones miserables. Pocas cosas han cambiado, simplemente porque el hombre así lo ha querido.
Este 21 de diciembre busqué incansablemente por las calles de Iquique alguna manifestación que los recordara. La calle Baquedano, nostálgica como siempre. La calle Vivar, atestada de gente imprudente. No encontré nada. Me decepcioné. Horas antes había escuchado que la CUT haría un homenaje. Sólo había un rastro de aquello. En el monolito a las víctimas de la matanza, encontré unos ramos de flores. Claveles. Las flores más baratas. Quise acercarme a leer el recordatorio, pero me intimidó la forma en que dos borrachos se apoderaban del trozo de historia y pedían desde ahí monedas a los autos.
Una vez leí por ahí que con el salitre el país se enriqueció y creció. Pero creo que las injusticias sociales, las aberraciones, los abusos y la explotación fue el precio que se tuvo que pagar por todas los beneficios que ni siquiera un tercio de la población disfrutó. Terreno maldito digo a veces. Terreno injusto, arbitrario. Terreno que no perdonó, y que ahora, no encontró más que soledad y desamparo.

Me volví para Santiago

sin comprender el color

con que pintan la noticia

cuando el pobre dice no,

abajo, la noche oscura,

oro, salitre y carbón,

y arriba quemando el sol.

(Violeta Parra)

Delgado, moreno y sucio

2005-12-20T16:00:00.000-08:00

Hoy vi cómo se llevaron preso a un hombre delgado, moreno y sucio. Sentí pena por él, por sus manos temblorosas, su mirada perdida, sus cuarenta y tantos años y por todos sus días de impotencia y rabia. Había robado una mochila. No entendí exactamente cómo, sólo lo vi correr entre algunas micros con lo robado en sus manos. Un carabinero corrió tras él, lo atrapó, lo golpeó y lo tiró al suelo. Lo Inmovilizó por algunos minutos, dejando sus manos en la espalda y su mejilla presionada contra el pavimento hirviente. El sol de las tres de la tarde era infernal. Un transeúnte con afanes justicieros cooperó con algunos combos y patadas. Todos admiraron la hazaña. Yo sentí rabia. Tal vez la misma que sintió el hombre delgado, moreno y sucio. Si tamaña golpiza le dieron en la calle bajo ese sol radiante, con total impunidad ¿qué le esperaría en la cárcel, donde reinan los cobardes, al caer la noche? Quizás no le sucedería nada. Estaría dos o tres días detenido y luego saldría libre, quien sabe si para volver a robar.

Mirando el suelo, el hombre delgado, moreno y sucio subió al retén móvil. Quizás avergonzado. Creo que por instantes el tiempo se detuvo. Por cinco minutos todos nos detuvimos, miramos su verguenza, su humillación...nuestras miradas lo humillaron aún más. Algunos se alegraron; otros murmuraron con recelo y espanto. Tal vez tenía hijos que lo esperarían para almorzar. Tal vez él llevaría la comida hoy. Tal vez ilusionado quería llevar regalos para la Navidad. Tal vez era un vago que detestaba trabajar. Tal vez quería dinero fácil para beber o fumar... Cualquiera podría ser su historia, su nombre, sus hijos, su mujer y sus razones, y no puedo evitar imaginarme la historia más triste de todas. Pero con certeza sé que esta noche que pasará en la cárcel, durmiendo en un duro colchón, con el cuerpo hinchado y fatigado, con un ojo abierto y otro cerrado, atento, alerta, no la olvidará.

En estos días...

2005-12-12T07:19:00.000-08:00

En estos días la soledad pesa un poco más. No extraño mi casa, ni a mis papás, ni a mis otros hermanos. Lo que no significa que no los quiera. Sé que lo saben, pero me cuesta tanto decir "mamá, papá, los quiero". Creo que he aprendido a vivir sin ellos, pero siento que algo necesito. De todas maneras, no tengo ganas de irme, porque no sé si lo que me hace falta está aquí o allá.
En estos días he vuelto a sentir esa soledad que te hace pensar en las vueltas de la vida y que te obliga a evocar lindos recuerdos. En estos días, la soledad se ha posesionado de mí, pero no me aterra. A decir verdad, ni siquiera quiero que se vaya, porque paradójicamente esa soledad es la compañía más grata y es la única que me obliga a reflexionar sobre las pocas cosas que he vivido en estos diecinueve años.
Si a comienzos de 2005 me hubiesen dicho que mi año iba a terminar de la forma en que está terminando, me hubiese reído hasta cansarme. Lo hubiese encontrado insólito, simplemente increíble. Una buena broma. Nunca podría haber imaginado que las cosas podrían cambiar tanto. Ni menos me imaginé, que yo podría estar tan feliz con esos cambios. De la estabilidad emocional pasé a un total caos. Pero es un caos genial. Tal vez salí de la burbuja, como dicen por ahí. Ya no vivo en la misma casa, ya no tengo las mismas aspiraciones, ya no estoy enamorada del mismo hombre, ya no tengo las mismas ideas políticas (o al menos he descubierto las que tenía), ya no confío tanto en la gente (muchas me han desilusionado),y lo más importante, es que ya no pienso en Dios con tanta superficialidad. Pero en realidad, no sé si ya no soy como era antes o es que me he descubierto.
En estos días la soledad me ha invadido, pero la sensación de independencia y libertad, la han superado. Sólo siento un vacío extraño que no sé con qué llenar.
En estos días, entiendo un poco más la vida y le otorgo un sentido más profundo. Hace un año atrás, hubiese dado lo más valioso que tenía por tener una bolita de cristal para conocer mi futuro, mi destino, el camino que Dios ha trazado para mí…como quieran llamarle. Quería certezas y lo que sea hubiese entregado por tenerlas, pero ahora me doy cuenta que no saber lo que nos depara la vida le da ese gustito a la misma. Vivir en incertidumbre, como en una especie de constante espera es lo maravilloso, lo mágico... El sentido de la vida es ir descubriéndonos y de paso descubrir para qué fuimos hechos... Al menos, este año me he dado cuenta de eso. Otra paradoja: el éxtasis de vivir es no conocer lo que sucederá, pero a la vez es tener la seguridad interior de que para algo estamos acá. Algo bueno por cierto.
En estos días ya no me sirven las bolitas de cristal, ni las cartas del tarot, ni las brujas de la plaza de armas, ni la Yolanda Sultana. En estos días sólo me sirve Dios…o yo le sirvo a Él.
Pese a todo sigo sintiendo un misterioso vacío…pero en estos días, me conforta conocer un poco más la vida y ya no me angustia no entender a Dios.
En estos días… creo que es bueno sentarse a mirar las estrellas, escuchar música linda y hacer un balance de todo lo que significó el año...

Creo que igual caí en el egocentrismo

Bienvenidos

2005-11-18T07:14:00.000-08:00

Siempre creí algo egocéntrica la idea de un blog; pero ayer al terminar el día, la semana y casi el año, unas sabias palabras me terminaron por convencer de lo contrario. Lo egocéntrico y autoreferente que puede resultar esto, queda de lado si se apela a quien lo lee. No me resistí y espero haber atentado contra todos mis prejuicios.
...muchos dicen que esto será la nueva esfera pública...jajaj...veremos

De todas maneras esto está ¡¡En construcción!!

Créditos: Nacho por responder todas mis preguntas respecto de hacer un blog y por las sabias palabras.